Eu ainda sou pequena.
Eu não entendo o que é TAB.
Não sei o que é Ritalina.
Não sei o que é vergonha.
Mas eu sei reconhecer a minha mãe.
Eu sei quando ela me pega no colo mesmo com o braço doendo.
Eu sei quando ela fica olhando minha respiração para ver se está tudo bem.
Eu sei quando ela está cansada e mesmo assim aparece.
Mamãe acha que precisa ser perfeita para mim.
Mas eu não preciso de perfeição.
Eu preciso de presença.
Ela tem medo de errar.
Tem medo de repetir histórias.
Tem medo de não ser suficiente.
Às vezes ela pensa que está falhando comigo.
Mas eu não vejo isso.
Eu vejo uma mulher que pensa demais.
Que sente demais.
Que se cobra demais.
Eu vejo alguém tentando entender o próprio cérebro enquanto aprende a cuidar do meu.
Eu sinto quando ela fica ansiosa.
Eu sinto quando ela está tensa.
Mas eu também sinto quando ela decide ficar.
E ela fica.
Ela escreve para não fugir.
Ela pede ajuda quando a vergonha aperta.
Ela tenta ajustar o que sai do controle.
Isso não é fraqueza.
Isso é esforço.
Mamãe ainda está aprendendo a aceitar que tem TAB.
Ainda está aprendendo que tratamento não é vergonha.
Ainda está tentando seguir tudo certinho, mesmo quando o cansaço vence.
Eu não preciso que ela seja forte o tempo todo.
Eu preciso que ela continue tentando.
Eu não preciso de uma heroína.
Eu preciso da minha mãe.
E a minha mãe, mesmo cheia de dúvidas, mesmo com medo, mesmo cansada…
continua aqui.
Para mim, isso já é amor suficiente. 💛
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